sudor en musculosa y gris cruzando la avenida
la humedad nublada me sostiene los pulmones, plumones de nube rozan los pómulos
si la poesia es ficcion la rima es realidad
la realidad tritura costillas, industrialmente, y alimenta a algunos
aunque apenas despiertan, ya se estan bañando con sangre
se acomodan, el rimmel en las medias, el cuchillo en la cocina, la muerte en la calle, la plata en el cajón de las medias
un recuerdo olvidado sobre las tostadas y el juego, se dan la espalda
plano detalle
un ventiluz con una telaraña
un ventiluz con una telaraña
"luis, alcanzame las flores que estoy llorando"
gritos
fin.
una chica llorando en el borde de la vereda una mañana de junio. son las 7 de la mañana, el cielo está rosa. no sabe por qué llora, pero quiere llorar.
ResponderEliminarDejala, la tiene clara.. o no.
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